Impressionismo nocturno

Vivo num silêncio incompleto, 

cheio de palavras que 

não é tempo de dizer;

espero a construção 

de uma catedral de silêncio

perfeito e imenso, 

que há-de inundar tudo

e inaugurar a escrita. 

Até lá procuro a noite 

à beira da falésia,

o ruído do mar sob 

o Cisne como um barco

em que hei-de embarcar,

e as minhas palavras não pertencem

aos amigos, aos convivas,

mas à escrita concretizada

nessas grandes marés.

Ou só ao espaço 

imperfeito e quotidiano

onde a escrita se constrói 

ainda que não se realize.

Ainda que fique por aqui, 

numa espera onde só de

muito em muito tempo 

se avista o outro lugar, 

será uma realização fulgurante 

da minha vida,

de resto alheia e distraída 

entre os comensais,

sempre demasiado longe do mar

que ruge às duas da manhã.

Personagens sem contos

Tinha um aspecto que misturava ar de filha do meio esquecida de uma nobreza empobrecida, e o ar acossado de alguém que cresceu na miséria sórdida e que nunca, por mais anos de bonança que viva, consegue livrar-se da sensação de ser uma impostora no meio do mundo civilizado. O seu estilo era a imagem fiel e transparente disto, para quem soubesse lê-lo: roupa de bom corte e gosto excepcional, mas muito coçada ou barata: umas botas de boa pele demasiado deformadas pelo uso, uma blusa de corte impecável mas de má qualidade que escondia buracos remendados demasiadas vezes. Mas a sua tragédia era sobretudo visível no peso patético e desesperado de um rosto que se julga desprezível, como se carregasse um pecado ou vergonha inapagável, e que manchava o que poderia ter sido uma presença fulgurante, entre a maquilhagem e cabelo de mulher fatal e a roupa anacrónica, fora do tempo, de uma elegância desusada e quase austera. Tantas mulheres matariam por essa capacidade de impôr uma presença que não dependia da beleza, da sorte na lotaria do rosto, e ela desperdiçava-a em vergonha de existir. Era incompreensível, uma vez que o seu aspecto era uma vitória sua, uma criação nascida do desespero de amor à vida que a atormentava e alimentava. E no entanto não conseguia colher os louros dessa criação que seria, em qualquer outra pessoa, um triunfo da vontade.

Cerco

“Dos cânticos, resta quase nenhuma sonoridade: um monge a escrever no avesso do século.”

Vasco Graça Moura

O que pode uma casa
numa cidade transitória,
num exílio desejado e ressentido?
É um sótão sem tesouros,
um ninho no chão
ou uma torre de astrónomo?
O que pode uma casa
numa cidade passageira
em que se vive como um viajante
retido num cerco?
Passo o tempo em conversa
com fantasmas, guardiões,
escribas no avesso dos séculos;
meço os passos sob a abóbada
estrelada da nossa memória
de cidades e de pó.

Concêntricos

O poema:

aproximações sucessivas

ao sagrado. um seixo

que perturba várias vezes

a superfície tensa do mistério

e depois se afunda

Igreja de Santa Madalena

Sobe as escadas da igreja velha

solene no centro da cidade

entre turistas e locais irritados

mas não entres

É no átrio a meio caminho

entre silêncio e eléctricos apinhados,

é na casa de ferramentas comida pela vegetação,

no tanque de pedra de uma casa senhorial

tomada pelo musgo e pela imensidão

nas suas águas verde-escuro

que perturbas com uma pedra

para quebrar o feitiço do sagrado

que avança nas hastes das heras

e te assusta,

que me encontrarás.

Yes, I dream of the Central Line

“I understand how the Underground can become an essential part of the personality. My dreams and memories have always been associated with the Central Line. I was brought up in East Acton, and educated at a school in Ealing Broadway. At various points of my early life I lived at Shepherd’s Bush, Queensway and Notting Hill Gate. When I worked in an office I alighted from the train at Tottenham Court Road and then, at a later date, at Holborn or Chancery Lane. The Central Line was one of the boundaries or lines of my life. Now that I am beyond its reach, I feel free. Yet, like the escaped prisoner yearning for his dungeon, I often dream of the Underground. I dream of lines going to improbable destinations all over the world. I dream of strange encounters on platforms with people I seem to know. I dream of coming up for air and being confronted by a transformed cityscape. I dream of running down passages in search of a platform. I dream of gliding down vast escalators. I dream of crossing the live rails from platform to platform. I dream of standing unsteadily in a carriage as it rattles along. And, yes, I dream of the Central Line.”

Peter Ackroyd, London Under: The Secret History Beneath The Streets

Que em si depositaram

“foi escutando as invulgares mensagens que Deus em si depositou; a dos instantes, a da poesia, da música, da pintura e a de todas as artes, a dos textos sagrados e a dos sonhos, que no fundo da sua inteligência-coração-memória se interpenetraram, fundiram e puseram em movimento (...). Os símbolos dos sonhos, dos mitos, das imagens arquetípicas foram-se tornando angulares na sua existência”

Introdução a “Crónicas: Imagens Proféticas e Outras” de João Bénard da Costa