Lisbon stories (II)

Inverno

Aguardo
o trabalho impessoal das neves
o silêncio que desloca
a consciência para fora de si
como uma mochila demasiado pesada
que se deixa cair dos ombros com alívio.
Num lugar alto da montanha
onde um riacho vindo dos picos
se cruza com a curva da estrada
vi amoras ainda vermelhas sobre a neve ⁠
ajoelhei-me no manto branco temporão
sob o qual ainda se distinguia
a manta morta do Outono
e agradeci ao Anjo que veio para me derrotar.